P.S.:

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(Dizem, dizem, dizem, dizem que não se pode dizer tudo, não se pode, não se pode, se dizes pões os outros loucos, se não dizes fica aí dentro e depois o louco és tu. Dizem, dizem, dizem, fartos estão todos a dizer tudo e mais alguma coisa e que importa, nem sempre sou o que digo, nem sempre sou o que faço, nem sempre fico presa ao que digo, nem sempre fico presa ao que faço. Digo agora e depois? Quem não diz por vezes fica preso e se não digo, escrevo e se escrevo e leio, evoluo. É um caminho como outro qualquer, não julguem os loucos por se considerarem menos loucos. Se dói, dói, se levanta, levanta, as palavras aqui nem sempre é o meu espírito lá fora, nem sempre é o que se vê. Tu és o que és por dentro lá fora? Tu acordas e dormes sempre igual? Tem dó!? Sim, há fios de ligação, sim, há vibrações constantes, sim, há morfologias, sim, eu sou obsessiva e compulsiva das palavras, e sou todas elas, e sou a imaginação delas todas, e sou a construção e desconstrução delas todas. Por vezes controlam-me, outras controlo-as eu, mas pinta-se caminhos de silêncio, lindos, coloridos, mágicos, fantasiosos, sequiosos de desejo e prazeres insólitos, pinta-se sonhos, pinta-se por dentro borboletas e pássaros esvoaçantes, bandos em bandos até a que a liberdade seja uma constante, as palavras elevam-me aos céus e de tanto errar saberei ter estado certa alguma vez e se algum sussurro fez um sentido de um caminho, então plantar caminhos feito de palavras é trazer flores ao jardim do pensamento )