poesia: António Garrochinho

pela calçada
lenta, arrastada
vai a velha
aquela que recebe os olhares de esguelha
a peste grisalha
coxeia nas pedras polidas, luzidias
que transformadas em ouro pelos Midas
não chegariam, tantas
para superar o tesouro, o roubo
dos que têm mais do que precisam
esses que usurpam a felicidade as arrelias
esses que destroem vidas
esses, a canalha que causa as feridas
que se apoderam das migalhas do que restou
de quem trabalhou, trabalha
ao longo de gerações, vidas
esses que pintam de negro, de fome
de sangue, o passar dos dias

António Garrochinho