Marcelo desceu a longa escada em caracol em direcção ao bunker assombrado com a desolação que encontrava. Soldados esfomeados

João Vilela in facebook

Marcelo desceu a longa escada em caracol em direcção ao bunker assombrado com a desolação que encontrava. Soldados esfomeados, com sono, a barba por fazer há vários dias e a farda remendada, dormitavam apoiados sobre a metralhadora, muitos com feridas, quase todos em pânico. 

Cabos eléctricos rompidos faiscavam, goteiras pingavam no chão, ratos fugiam espavoridos. 

O cheiro nauseava-o quando chegou diante da porta metálica, autêntica porta de cofre, que dois soldados enormes guardavam de baionetas caladas. 

Deixaram-no entrar, depois de com grande esforço e a quatro mãos darem seis voltas a uma chave enorme e arrastarem as largas centenas de quilos em aço que separavam o bunker da escadaria. Lá dentro estava António Costa.

«Costa!« disse Marcelo ao entrar «estás aí, Costa? Sou eu, pá!». Costa assomou a uma estreita guarita, um capacete na cabeça, um colete anti-balas vestido, engatilhando desajeitadamente uma G-3. 

«Quem és tu?!» perguntou «sou o Marcelo, pá, o Presidente» «Marcelo, hein? 

Ouve lá, em que ano foste primeiro-ministro?!». 

Marcelo nunca tinha gostado daquela senha-contra-senha inventada numa já longínqua tarde de troça pelos responsáveis do SIS. 

Mas respirando fundo, que o momento era grave, lá disse «nunca fui, eu só fui eleito para presidente da Assembleia Municipal de Celorico de Basto». Reconfortado, Costa baixou a arma e avançou a medo, olhando em volta. Perguntou a Marcelo, num sussurro, se lá fora a coisa estava calma.

«Nada, Costa», foi o desgostoso lamento do presidente. Costa cerrou os punhos de raiva: não tinham ainda parado de sambar? «Agora já não é samba, Costa», e a voz de Marcelo embargava, «agora... agora estão a tricotar com fio vermelho!».

Costa caiu de cu no chão, a boca aberta, as mãos suando e tremendo. Tricot? Era a perfídia! Era o golpe fatal! Como podia resistir o regime depois daquilo? Quis ser enérgico, limpou os óculos embaciados, e num gesto decidido vociferou: «acabaram-se as contemplações, é soltar-lhes em cima os comandos!». Marcelo, cujos olhos tinham perdido o brilho gaiato de quando era comentador da TVI e falava do pressing da selecção, encolheu os ombros e deu a fatídica notícia «os comandos, Costa, desertaram em massa quando viram o tamanho da linha. 

Foi demasiada pressão moral». Os dois estadistas, ali reduzidos à sua frágil condição de homens cercados, caíram nos braços um do outro, e gemeram, e choraram.

Horas depois, numa comunicação ao país, anunciavam a sua demissão e a entrega do poder aos porta-vozes da organização assembleária que, sentada no chão da Praça do Comércio, recebeu abanando as mãozinhas a notícia de que a revolução triunfara. 

O samba rolou até altas horas e a esfera armilar da bandeira foi, numa votação por consenso efusivamente celebrada, substituída por uma agulha e um dedal.